hoy tengo ganas de ser descalza

" I tried taking pictures, but they were so mediocre. I guess every girl goes through a photography phase. You know, horses... taking pictures of your feet " | Charlotte :: Lost in translation

Cruje

Te ponías los lentes y me decías: pa! que linda sos, y me mirabas desde atrás de la nariz más perfecta que conocí en mi vida y que linda que sos, me gusta la lechuga, tan anoréxico y barbudo y las mangas comidas y el abrigo a cuadrillé rojo y que por primera vez alguien se tomara la molestia de no dejarme escapar, tristes y esperándonos y la bufanda no podía no ser verde, cómo todas las frases que coleccionabas y vos todo verde pero por encima de todo Deus ex machina pero Dios está en los cielos y en el mundo todo marcha bien, vos porque Evangelion y yo porque Browning y así íbamos de la mano con Isaac, adoptando caracoles y eligiéndoles nombre y en el mundo todo marchaba bien. Pero ahora tantos caracoles solos, poverini, y nadie que los adopte y que les cante, triste lumace, y vos nena, sin nadie que te cante que linda que sos, me gusta la lechuga, nadie que te adopte y que te ponga nombres después de la lluvia. No me gustan los días de lluvia si los tengo que vivir así de sola. Querer querer.

(en el revés de un ticket del Devoto, hace algunos meses)

Morderse los nudillos y ni siquera darse cuenta, mezcla de babas, flemas y lágrimas. Temblar pero no sentir frío. Las escenas luminosas ciegan y qué hacer con la locura si la locura no tiene genialidad, cómo sobrellevar ésta mediocridad que se levanta todas las mañanas. Ver el cuerpo acostado y retorciéndose, el cielo era de un azul que no debía admitir gemidos. Había un helado que no calmaba; las ciruelas se escaparon y me tomaron por sorpresa: quince o veinte de ellas rodando dinámicas, tan amarillas, pero el cuerpo se retorcía y era un animal. Me hundo en un sillón y me acuerdo, me muerdo los nudillos hasta que se acaba la piel; casi no me doy cuenta y no hay ventanas y saber, tener tan la certeza que fue la excepción y no la regla, que la vida es miserable y se recorre con los ojos cerrados y que ya no sé muy bien hacia dónde quiero ir, si es que voy y si es que quiero.

Las nubes me entienden más.

Es muy curioso lo que la calle regala y quizás lo que me salve de Montevideo es ser su eterna turista, ir caminando como si siempre fuera la primera vez, una pérdida de la virginidad constante y así un día son esas botas de goma verde con ojitos de rana y otro un retazo de tapicería y la sensación de que cada objeto, cada marca sólo es vista en el momento exacto en el que tiene que ser vista, ni antes ni después. Porque no nos conocemos sin querer. No nos encontramos por azar.

"Y Hélène no podía dejar de sentir que de alguna manera él había previsto la verdadera naturaleza de la muñeca puesto que conocía su origen, y a pesar de que la conducta superficial sólo hubiera tenido en cuenta el placer irónico de regalarle la muñeca a Tell, de alguna forma ese regalo ya había sido para Hélène, la muñeca y su contenido habían sido siempre para Hélène aunque desde luego Hélène no habría recibido jamás la muñeca si a Tell no se le hubiese ocurrido enviársela, y así por debajo y a pesar de todas las contingencias y las improbabilidades y las ignorancias el camino era abominablemente recto e iba de él a Hélène, y en ese mismo minuto en que estaba tratando de explicarle que jamás se le hubiera ocurrido hacer eso que había terminado en una monstruosidad, algo le devolvía en plena cara el bumerang de porcelana y rizos morenos que había llegado desde Viena para Hélène, toda su responsabilidad en eso que había ocurrido por el doble azar de un capricho y un golpe contra el suelo". Julio Cortazar /62

Determinismo mágico | Bernhard Johannes Blume

Determinismo mágico es la denominación para la situación de ser a veces uno mismo una jarra. Sin embargo, en ese instante la conciencia se reduce únicamente al ser una jarra.
Yo sería pues una jarra sin reconocerme como tal, y a partir de allí, a diferencia de la jarra, quedaría sumido en la ilusión de seguir siendo yo mismo.
Pero ello no es así.

Cielos

Nada. Los días pasan así cómo quieren y de repente alguien a quién no ves te pregunta si tenés algo para contar y no, yo solo ando en un derrotero sin meta, siempre tan vagabunda de Montevideo. Desgasto las suelas casi creyendo que hay una relación directa entre suela y felicidad y voy fotografiando cielos aquí y allá, yo que soy tan mala fotógrafa pero igual miro y disparo, sólo porque si alguna sale bien entonces logré tener guardada en una carpetita la belleza que me saturó la retina y así la belleza es mía para siempre, como si para siempre existiera aunque ya se que no pero cómo me gusta mentirme y creer que existe o creer que algo existe cuando en realidad tampoco. Y fotografío cielos sin saber muy bien para qué, quiero decir, no tiene objeto pero yo soy tan cielo, siempre tan celeste y blanca o gris. A veces el cielo es blanco. Todo blanco. Y me pregunto cómo es que vadeo este absurdo y no me sorprendo, cómo es esto de leerte y que me leas, todo tan absurdo. Me sorprenden pocas cosas pero entre ellas está lo que es bizarro para cada quién y no sé cuando empezó a pasarme que ya nada me resulte bizarro y que me sorprendan tan pocas cosas o quizás ninguna y que lo más verdadero termine siendo lo que nunca existió y tener la sensación de que cualquier día de estos voy a andar atravesando paredes. Y que tampoco que me va a sorprender.

Seis personajes en busca de un autor / Luigi Pirandello

¡Ahí está el error! ¡En las palabras! Cada uno de nosotros posee dentro de sí un mundo de objetos, su mundo de objetos. Pero, ¿cómo podremos entendernos, señor, si en las palabras que yo pronuncio encierro el sentido y el valor de las cosas tal como son dentro de mí, mientras quien las escucha las asume inevitablemente con el sentido y el valor que tienen para él, que tienen en el mundo que lleva dentro? Creemos entendernos, pero nunca nos entendemos.

F.

Él es el niño mas hermoso que yo haya visto en mucho tiempo. Sonríe sin parar mientras le brillan los ojos verdes. Su hermano dice que todas las niñas lo persiguen. Él se siente muy contento esta noche: la casa festeja y está llena de gente joven. Mientras se ríe y nos conversa, nos cuenta que sólo toma Coca light. Que mira mucha tele pero sin ver, porque es muy inquieto y no presta atención. Tiene una memoria prodigiosa; aprendió a leer y a escribir solo y no comete faltas de ortografía. También dibuja y su cuaderno mantiene una unidad temática: ilustraciones de televisores, antenas y logos de canales se mezclan con algunas recetas de El Gourmet. Él no cocina, las anota porque sí. Con 14 años y un Síndrome de Asperger a cuestas está condenado a la soledad bipolar. Pero F. brilla con una luz difícil de explicar. Me deja ciega el alma.

Se ha perdido una mujer

No me dejes respirar | yo nunca te dí un diamante azul, la noche me robó | Esas lágrimas sin sal| falso el silencio oscuro que te quiere negar | Tengo dos luces con ataque al corazón | que se deslumbran pero jamás te van alcanzar | Yo prefiero caminar que dirigirme a algún lugar | ya me dí cuenta no sé encontrar | Lleva una vida empezar a comprender y en una noche todo cae a tus pies | Y que me lleve el viento | hoy se ha perdido una mujer :: Buitres

Y sacudo un poco los fragmentos de noches de cerveza y me acuesto en una plaza semivacía. El cielo se entrevera con un pájaro solitario. Dos skaters saltan escalones. Yo prefiero caminar que dirigirme a algún lugar. Hay días que prometen soles más tibios.

Ojos de perro azul | Gabriel García Marquez

Y dijo: «No sientes el frío». Y yo le dije: «A veces». Y ella me dijo: «Debes sentirlo ahora». Y entonces comprendí por qué no había podido estar solo en el asiento. Era el frío lo que me daba la certeza de mi soledad.

Demian | Herman Hesse

De estos sucesos que nadie ve se compone la línea escencial interna de nuestro destino. La desgarradura, la grieta, se cierra luego, cicatriza y cae en el olvido, pero en nuestra íntima cámara secreta perdura y continúa sangrando.

Contrapunto | Aldous Huxley

Y, entretanto, fuera, el jardín está lleno de flores y verdor. El viejo Stokes, el jardinero, tiene barba y se parece al Padre Tiempo. El cielo es azul pálido. Se oye el bullicio de los pájaros. El lugar es bueno. Para descubrir cuán bueno, es preciso haber circunnavegado el globo. ¿Por qué no permanecer aquí? ¿Echar raíces? Pero las raíces son cadenas. Tengo terror a perder la libertad. Libre, sin ataduras, sin que lo poseído lo posea a uno, libre de hacer la real gana, de partir sin previo aviso hacia dónde nos diga el capricho: esto es bueno. Pero también lo es esta casa. ¿No sería acaso mejor? Para ganar la libertad hay que sacrificar algo: la casa, la señora Inman, Dobbs, Turby el jocoso de la rectoría, los tulipanes del jardín y todo cuanto estas personas y estas cosas significan. Hay que sacrificar algo. ¿Por un mayor provecho en el saber, en la comprensión, en la intensidad de la vida? Es lo que me pregunto a veces.

me encanta la gente que ve la belleza
de lo sobrenatural en lo cotidiano
de lo que no puede ser y es

la luz señala el camino
cuando oscurece, la salida es esquiva

El general en su laberinto / Gabriel García Marquez

...pero sus diálogos más triviales solían culminar todavía con estallidos de odio y las capitulaciones tiernas de los grandes amores.

Embarcada II

Estar en el mar es una experiencia visual y sonora; en realidad involucra todos los sentidos y evoca todas las memorias. El olor al puerto es único y me recuerda a Isla Colón, la mayor del archipiélago de Bocas del Toro, con sus calles polvorientas y sus casas con arcadas. Los puestos y las ferias a la par del mar, la amabilidad de los isleños, las ranas rojas cantoras, los ojos amarillos de Ewa, la locura de Rafou. Apenas un movimiento; el sol incidiendo con en ángulo propicio en el agua calma. Entonces abril estaba hecho de balboas y de arenas, tan exótico y húmedo como podía serlo. Nací en una ciudad portuaria. Nunca jamas vida sin costas.

(en algun lugar perdido entre La Paloma y Montevideo)

Embarcada

lejos de la tierra | el mar es una cuna y adormece

***

VA

A VA y a mi nos unen muchas cosas, además de los años y las geografías verdes. Hay puertas eléctricas y ascensores meteóricos que regalan la mejor visión de Montevideo. Hay tardes de pasto mezcladas con lágrimas y todos los consuelos. Los tréboles de cuatro hojas. Soñar que la ida a otros mundos era posible y concretarla. Los ratos de bricolagge, los examenes a medio estudiar entre Friends y hormiguicidas. Las siestas en el sillón de cuero manteca y en el sillón de cuero marrón. Las delicias gourmet. A VA le debo las pocas sonrisas en las épocas más grises. Volver un poco a la vida. Que haya salido corriendo conmigo al CASMU cuando casi muero de dolor en ese apartamento que ya no es nuestro. Me presta a sus amigos, me emborracha con sangría, me enseña a meter onda, a dejar de tener miedo. El mundo es de los audaces y nosotras podemos serlo en las noches mas perfumadas. Tengo un collar de cerebro de mono para parecer un sonajero. VA sabe abrir las puertas para poder ir a jugar con una familia entera (y entonces EA y las tardes de cinemaNteca); la casa de la playa. Nos une además una relación laboral de jefa secretaria que no sabe de aportes ni aguinaldos. La lista tiende a infinito y a mi no me da la vida para agradecerte tanto. Nena, vos nunca down. 100% actitud, carisma líquido de pureza absoluta. No puede haber lágrimas que empañen esos Green Eyes tan Coldplay. Vas a ver que hoy la noche es nuestra y que por ahí debe estar nuestro futuro, llegando sigilioso, sin que lo notemos. Te adoro.

El elegido | Thomas Mann

Pero aunque vivieron muchos años, también ellos amarillearon como el follaje del verano y abonaron la tierra sobre la que otros mortales caminaron, reverdecieron y amarillearon. El mundo es finito y sólo la gloria de Dios es eterna.

Lei

Un picaflor liba los hibiscos pese a la lluvia. Tardé mucho en descubrir que picaflor y colibrí eran la stessa cosa, pero yo prefiero picaflor porque me recuerda a ella sentada en su tumbona de jardín, en su vergel, rodeada de miel y picaflores. Las palomas le comían el pan de las manos y eso la volvía mágica. La mejor jugadora de payana del mundo. Creyó en las hadas y en los duendes, cortó tormentas, soñó futuros. Me enseñó a jugar.
Estos días no sé porqué me acordé tanto de ella: el picaflor y las conexiones. No volvió para ayudarme como lo había prometido y es la única promesa que dejó sin cumplir, porque fue asertiva hasta cuando advirtió la muerte, seis meses antes, en una despedida que no quise aceptar. Y del otro lado no puede haber nada, pero entonces el aire frío repentino que tuvo forma de caricia
Su perfume ahora es mío, único signo tangible de sus últimas presencias. Hoy la extrañé.