F.

Él es el niño mas hermoso que yo haya visto en mucho tiempo. Sonríe sin parar mientras le brillan los ojos verdes. Su hermano dice que todas las niñas lo persiguen. Él se siente muy contento esta noche: la casa festeja y está llena de gente joven. Mientras se ríe y nos conversa, nos cuenta que sólo toma Coca light. Que mira mucha tele pero sin ver, porque es muy inquieto y no presta atención. Tiene una memoria prodigiosa; aprendió a leer y a escribir solo y no comete faltas de ortografía. También dibuja y su cuaderno mantiene una unidad temática: ilustraciones de televisores, antenas y logos de canales se mezclan con algunas recetas de El Gourmet. Él no cocina, las anota porque sí. Con 14 años y un Síndrome de Asperger a cuestas está condenado a la soledad bipolar. Pero F. brilla con una luz difícil de explicar. Me deja ciega el alma.

Se ha perdido una mujer

No me dejes respirar | yo nunca te dí un diamante azul, la noche me robó | Esas lágrimas sin sal| falso el silencio oscuro que te quiere negar | Tengo dos luces con ataque al corazón | que se deslumbran pero jamás te van alcanzar | Yo prefiero caminar que dirigirme a algún lugar | ya me dí cuenta no sé encontrar | Lleva una vida empezar a comprender y en una noche todo cae a tus pies | Y que me lleve el viento | hoy se ha perdido una mujer :: Buitres

Y sacudo un poco los fragmentos de noches de cerveza y me acuesto en una plaza semivacía. El cielo se entrevera con un pájaro solitario. Dos skaters saltan escalones. Yo prefiero caminar que dirigirme a algún lugar. Hay días que prometen soles más tibios.

Ojos de perro azul | Gabriel García Marquez

Y dijo: «No sientes el frío». Y yo le dije: «A veces». Y ella me dijo: «Debes sentirlo ahora». Y entonces comprendí por qué no había podido estar solo en el asiento. Era el frío lo que me daba la certeza de mi soledad.

Demian | Herman Hesse

De estos sucesos que nadie ve se compone la línea escencial interna de nuestro destino. La desgarradura, la grieta, se cierra luego, cicatriza y cae en el olvido, pero en nuestra íntima cámara secreta perdura y continúa sangrando.

Contrapunto | Aldous Huxley

Y, entretanto, fuera, el jardín está lleno de flores y verdor. El viejo Stokes, el jardinero, tiene barba y se parece al Padre Tiempo. El cielo es azul pálido. Se oye el bullicio de los pájaros. El lugar es bueno. Para descubrir cuán bueno, es preciso haber circunnavegado el globo. ¿Por qué no permanecer aquí? ¿Echar raíces? Pero las raíces son cadenas. Tengo terror a perder la libertad. Libre, sin ataduras, sin que lo poseído lo posea a uno, libre de hacer la real gana, de partir sin previo aviso hacia dónde nos diga el capricho: esto es bueno. Pero también lo es esta casa. ¿No sería acaso mejor? Para ganar la libertad hay que sacrificar algo: la casa, la señora Inman, Dobbs, Turby el jocoso de la rectoría, los tulipanes del jardín y todo cuanto estas personas y estas cosas significan. Hay que sacrificar algo. ¿Por un mayor provecho en el saber, en la comprensión, en la intensidad de la vida? Es lo que me pregunto a veces.

me encanta la gente que ve la belleza
de lo sobrenatural en lo cotidiano
de lo que no puede ser y es