Se ha perdido una mujer

No me dejes respirar | yo nunca te dí un diamante azul, la noche me robó | Esas lágrimas sin sal| falso el silencio oscuro que te quiere negar | Tengo dos luces con ataque al corazón | que se deslumbran pero jamás te van alcanzar | Yo prefiero caminar que dirigirme a algún lugar | ya me dí cuenta no sé encontrar | Lleva una vida empezar a comprender y en una noche todo cae a tus pies | Y que me lleve el viento | hoy se ha perdido una mujer :: Buitres

Y sacudo un poco los fragmentos de noches de cerveza y me acuesto en una plaza semivacía. El cielo se entrevera con un pájaro solitario. Dos skaters saltan escalones. Yo prefiero caminar que dirigirme a algún lugar. Hay días que prometen soles más tibios.

Ojos de perro azul | Gabriel García Marquez

Y dijo: «No sientes el frío». Y yo le dije: «A veces». Y ella me dijo: «Debes sentirlo ahora». Y entonces comprendí por qué no había podido estar solo en el asiento. Era el frío lo que me daba la certeza de mi soledad.

Demian | Herman Hesse

De estos sucesos que nadie ve se compone la línea escencial interna de nuestro destino. La desgarradura, la grieta, se cierra luego, cicatriza y cae en el olvido, pero en nuestra íntima cámara secreta perdura y continúa sangrando.

Contrapunto | Aldous Huxley

Y, entretanto, fuera, el jardín está lleno de flores y verdor. El viejo Stokes, el jardinero, tiene barba y se parece al Padre Tiempo. El cielo es azul pálido. Se oye el bullicio de los pájaros. El lugar es bueno. Para descubrir cuán bueno, es preciso haber circunnavegado el globo. ¿Por qué no permanecer aquí? ¿Echar raíces? Pero las raíces son cadenas. Tengo terror a perder la libertad. Libre, sin ataduras, sin que lo poseído lo posea a uno, libre de hacer la real gana, de partir sin previo aviso hacia dónde nos diga el capricho: esto es bueno. Pero también lo es esta casa. ¿No sería acaso mejor? Para ganar la libertad hay que sacrificar algo: la casa, la señora Inman, Dobbs, Turby el jocoso de la rectoría, los tulipanes del jardín y todo cuanto estas personas y estas cosas significan. Hay que sacrificar algo. ¿Por un mayor provecho en el saber, en la comprensión, en la intensidad de la vida? Es lo que me pregunto a veces.

me encanta la gente que ve la belleza
de lo sobrenatural en lo cotidiano
de lo que no puede ser y es

la luz señala el camino
cuando oscurece, la salida es esquiva

El general en su laberinto / Gabriel García Marquez

...pero sus diálogos más triviales solían culminar todavía con estallidos de odio y las capitulaciones tiernas de los grandes amores.

Embarcada II

Estar en el mar es una experiencia visual y sonora; en realidad involucra todos los sentidos y evoca todas las memorias. El olor al puerto es único y me recuerda a Isla Colón, la mayor del archipiélago de Bocas del Toro, con sus calles polvorientas y sus casas con arcadas. Los puestos y las ferias a la par del mar, la amabilidad de los isleños, las ranas rojas cantoras, los ojos amarillos de Ewa, la locura de Rafou. Apenas un movimiento; el sol incidiendo con en ángulo propicio en el agua calma. Entonces abril estaba hecho de balboas y de arenas, tan exótico y húmedo como podía serlo. Nací en una ciudad portuaria. Nunca jamas vida sin costas.

(en algun lugar perdido entre La Paloma y Montevideo)

Embarcada

lejos de la tierra | el mar es una cuna y adormece

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VA

A VA y a mi nos unen muchas cosas, además de los años y las geografías verdes. Hay puertas eléctricas y ascensores meteóricos que regalan la mejor visión de Montevideo. Hay tardes de pasto mezcladas con lágrimas y todos los consuelos. Los tréboles de cuatro hojas. Soñar que la ida a otros mundos era posible y concretarla. Los ratos de bricolagge, los examenes a medio estudiar entre Friends y hormiguicidas. Las siestas en el sillón de cuero manteca y en el sillón de cuero marrón. Las delicias gourmet. A VA le debo las pocas sonrisas en las épocas más grises. Volver un poco a la vida. Que haya salido corriendo conmigo al CASMU cuando casi muero de dolor en ese apartamento que ya no es nuestro. Me presta a sus amigos, me emborracha con sangría, me enseña a meter onda, a dejar de tener miedo. El mundo es de los audaces y nosotras podemos serlo en las noches mas perfumadas. Tengo un collar de cerebro de mono para parecer un sonajero. VA sabe abrir las puertas para poder ir a jugar con una familia entera (y entonces EA y las tardes de cinemaNteca); la casa de la playa. Nos une además una relación laboral de jefa secretaria que no sabe de aportes ni aguinaldos. La lista tiende a infinito y a mi no me da la vida para agradecerte tanto. Nena, vos nunca down. 100% actitud, carisma líquido de pureza absoluta. No puede haber lágrimas que empañen esos Green Eyes tan Coldplay. Vas a ver que hoy la noche es nuestra y que por ahí debe estar nuestro futuro, llegando sigilioso, sin que lo notemos. Te adoro.

El elegido | Thomas Mann

Pero aunque vivieron muchos años, también ellos amarillearon como el follaje del verano y abonaron la tierra sobre la que otros mortales caminaron, reverdecieron y amarillearon. El mundo es finito y sólo la gloria de Dios es eterna.

Lei

Un picaflor liba los hibiscos pese a la lluvia. Tardé mucho en descubrir que picaflor y colibrí eran la stessa cosa, pero yo prefiero picaflor porque me recuerda a ella sentada en su tumbona de jardín, en su vergel, rodeada de miel y picaflores. Las palomas le comían el pan de las manos y eso la volvía mágica. La mejor jugadora de payana del mundo. Creyó en las hadas y en los duendes, cortó tormentas, soñó futuros. Me enseñó a jugar.
Estos días no sé porqué me acordé tanto de ella: el picaflor y las conexiones. No volvió para ayudarme como lo había prometido y es la única promesa que dejó sin cumplir, porque fue asertiva hasta cuando advirtió la muerte, seis meses antes, en una despedida que no quise aceptar. Y del otro lado no puede haber nada, pero entonces el aire frío repentino que tuvo forma de caricia
Su perfume ahora es mío, único signo tangible de sus últimas presencias. Hoy la extrañé.

rayuela

La teoría del libro-más era de Oliveira, y la Maga la había aceptado por pura ósmosis. En realidad para ella casi todos los libros eran libro-menos, hubiese querido llenarse de una inmensa sed y durante un tiempo infinito (calculable entre tres y cinco años) leer la opera omnia de Goethe, Homero, Dylan Thomas, Mauriac, Faulkner, Baudelaire, Roberto Arlt, San Agustín y otros autores cuyos nombres la sobresaltaban en las conversaciones del Club.

Descosida

Me tengo que revindicar con ellas pero no importa demasiado: los usos y costumbres no me dan pudor. Yo preformé el mundo. Hay otras lunas llenas de ojos borrosos, testigas del delirio extremo; yo lo acaricié hasta domesticarlo y en los sueños las estrellas eran lágrimas cosidas al cielo. A veces la Plaza Cortázar se me confunde con la de los Olímpicos y no sé bien si los pasos gastados son los que dí o los que quise dar. Y buscar que tengas el alma que se te perdió en un viaje, y que un día te equivoques y me cantes como si supieras querer.

La decadencia de la amistad / Alejandro Dolina

Capaz que por esto

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Muchos pensadores han creido notar que, en estos tiempos, la amistad es mas un tema de conversación que una actividad concreta.
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Segun parece, el sentimiento amistoso se halla en decadencia. Todos los dias uno tropieza con canallas que lejos de preocuparse por la escasez de amigos, se jactan de ella.
-Yo, amigos, lo que se dice amigos, tengo muy pocos, o ninguno- nos gritan en la cara . Y uno advierte que el sujeto esta esperando que lo feliciten por semejante hazaña.
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A pesar de estas sabias reflexiones de Mandeb, existió en Flores una agencia destinada a ofrecer amistad a los solitarios. Fue la celebre Proveeduria de Amigos de Ocasión. Sus fines de lucro eran innegables. Todavia hoy se recuerda su 'slogan' publicitario: "Tenga un amigo desinteresado. Páguelo en cuotas"
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Los Hombres Sensibles nunca fueron buenos clientes de la agencia Amigos de Ocasion. Quizá porque sus presupuestos eran muy humildes. O a lo mejor porque les gustaba que los quisieran gratis.
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Hoy cuando ya no existe la Agencia Amigos de Ocasion, vale la pena preguntarse si no será necesario inventar algo para reemplazarla. Sera dificil, desde luego. Nadie podra rescatar a los amigos perdidos. Poco podrá hacerse para librarnos de los desconocidos que llenan nuestro tiempo. En todo caso, cada uno de nosotros deberá cuidar lo poco que tenga. Sin componer canciones ni escribir poemas. Se trata únicamente de sentarse un rato en la vereda o de matear en silencio con los que estan más cerca de nuestro espiritu.
Si uno no tiene ya a los de antes, cabe decir que tal vez existen en el mundo amigos viejos a los que todavia no conocemos.

Marosa di Giorgio

" Sonó la hora del ángel. No sé cuánto habría transcurrido. En el otro extremo hallé a los parientes. ¡Cómo! Una niña no puede viajar a esta hora!, dicen. Y yo que estaba inmóvil en una silla, miré perpleja, pues, como siempre, no supe si era mayor o pequeñita. Huí. En un punto, aguardé a un vehículo que no me atreví a detener. Así, regresé sola, las estrellas se encendieron con furia, con locura. Algunas andaban por mi vestido. Les veía bien la luz fija, verde, las antenas y el mantón ."

de "Los papeles salvajes"


"Mi alma es un vampiro grueso, granate, aterciopelado. Se alimenta de muchas especies y de sólo una. La busca en la noche, la encuentra, y se la bebe, gota a gota, rubí por rubí.
Mi alma tiene miedo y tiene audacia. Es una muñeca grande, con rizos, vestido celeste.
Un picaflor le trabaja el sexo.
Ella brama y llora.
Y el pájaro no se detiene."

de "La flor de lis"

Hay días que en el cielo solo se ven aristas

Kid's story. Animatrix. Chap. 4

Somebody tell me: why it feels more real when I dream than when I am awake?

La vida instrucciones de uso | Perec

Imaginemos un hombre cuya riqueza sólo se pueda comparar con su indiferencia por todo lo que la riqueza suele permitir de ordinario y cuyo deseo, mucho más orgulloso, estriba en querer abarcar, describir, agotar, no la totalidad del mundo - proyecto que se destruye sólo con enunciarse-sino un fragmento contituído del mismo: frente a la inextricable incoherencia del mundo, se tratará entonces de llevar a cabo un programa en su totalidad, sin duda limitado, pero entero, intacto, irreductible. En otros términos, Bartlebooth decidió un día que toda su existencia quedara organizada en torno a un proyecto cuya necesidad arbitraria tuviera en sí misma su propia finalidad ... De éste modo quedó organizado concretamente un programa que se puede enunciar sucintamente del modo siguiente: Durante 10 años, de 1925 a 1935, se iniciaría Bartlebooth en el arte de la acuarela. Durante veinte años, de 1935 a 1955, recorrería el mundo pintando, a razón de una acuarela cada 15 días, quinentas marinas de igual formato (65 x 50, o 50 x 64 standard), que representarían puertos de mar. Cada vez que setuviera acabada una de esas marinas, se enviaría a un artista especializado (Gaspard Winckler) que la pegaría a una delgada capa de madera y la recortaría, formando un puzzle de 750 piezas. Durante veinte años, de 1955 a 1975, Bartlebooth, de regreso en Francia,reconstruiría, siguiendo su orden, los puzzles así preparados, a razón, una vez más, de un puzzle cada 15 días. A medida que se reconstruyeran los puzzles, se restructurarían las marinas, de tal manera que pudieran despegarse de su soporte, trasladarse al lugar mismo en el que - veinte años después- habían sido pintadas y sumergirse en una solución detersiva, de la que saldría una simple hoja de papel Whatman intacta y virgen. Así no quedaría rastro de aquella operación que durante cincuenta años habría movilizado por entero al autor.

Aplastamiento de las gotas | Jules Cortázar

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
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Desde otras lluvias, mas precisamente las de finales de octubre, que este cuento busca su lugar. Y además un " (indirecto a través del chat, loco no?)" y entonces Oh! Wonder Lala y su gran frase: "Qué raro es todo, Coso".
Hoy es un día de gotas zup plaf.